小年清晨的街头，早已被烟火气浸透，蒸笼里热气腾腾，麦芽糖的焦香混着炊烟漫过青石板路，摊主们笑着招揽，行人驻足挑选，孩童举着糖葫芦蹦跳而过，老街巷深处，灶王爷画像的红边被晨光镀亮，老人絮絮讲着“二十三，糖瓜粘”的旧事，这寻常巷陌的忙碌与温情，恰似一首未写完的诗，每一缕烟火都藏着岁月的暖，每一声吆喝都裹着人间的甜，是小年最动人的注脚。
腊月二十三,小年，晨光刚漫过屋檐，巷子口就飘来糖瓜的甜香，混着烧纸钱的微焦味，是独属于小年的“辞旧”信号，母亲蹲在灶台前，用麦芽糖糊住灶王爷的嘴，嘴里念叨：“上天言好事，下界保平安。”父亲却蹲在堂屋翻族谱，老花镜滑到鼻尖，指尖划过泛黄的纸页：“咱家孙子（孙女）的名字，得趁今天出去寻，小年扫尘，更要‘扫’出个好彩头。”
我笑他迷信,却跟着推开了门，小年的街，是热闹与温情的交织，巷子口，王大爷正用红纸剪“福”字，剪刀翻飞间，纸屑像雪片落在蓝布棉袄上；转角处，卖糖画的李师傅捏着糖勺，手腕一转，金色的糖丝就凝成活灵活现的“龙”，引得孩子们拍手叫好；就连平时冷清的老槐树下，也支起了春联摊，书法家们挥毫泼墨，“天增岁月人增寿，春满乾坤福满门”的字迹力透纸背，父亲说：“名字嘛，得沾点人间烟火，才接地气。”
我们沿着老街往东走,路过一家开了三十年的杂货铺，铺子老板娘正用麻绳捆着红灯笼，见我们过来，扬声打招呼：“老李，给娃起名呢？”父亲笑着点头，她放下手里的活，从柜台下摸出张红纸：“昨儿个我孙女出生，我老给她爷爷起了个名，叫‘晓糖’，小年的糖瓜，甜到心里，希望娃以后日子都甜甜蜜蜜。”我看着纸上的“晓糖”二字，笔画简单，却像含了颗糖，在舌尖化开。
继续往前走,巷子深处传来评书的鼓点，说书人是个白胡子老头，醒木一拍，讲的是“灶王爷娶灶王奶奶”的旧事，我们坐在小板凳上，听他唱：“二十三，糖瓜粘，灶老爷，上西天……”唱到动情处，老头捋着胡子说：“名字就像灶王爷的糖瓜，得甜，得更贴心，我给儿子起名‘怀安’，‘怀’是心怀家国，‘安’是岁岁平安，小年求的是平安，名字里也得藏着这份盼头。”父亲在笔记本上记下“怀安”，笔尖划过纸页，沙沙响，像在写一份郑重的期许。
走到街尾时,夕阳把青石板路染成金色，一位奶奶正牵着刚学走路的小孙子，孩子指着路边的梅花，咿咿呀呀地说“花”，奶奶蹲下身，轻轻摸他的头：“花儿开得旺，咱娃也得像花儿一样，叫‘旺枝’吧，枝繁叶茂，生生不息。”父亲突然停下脚步，看着远处的炊烟，说：“我想起我爷爷以前说，名字要像小年的灯笼，亮堂，还得能传下去，咱家娃，就叫‘承煦’吧，‘承’是传承家风，‘煦’是冬日暖阳，像小年的太阳，暖和和的，照着家里人。”
母亲在一旁笑着点头,从怀里掏出颗糖瓜塞进我手里：“小年寻名，寻的不是字，是心意，灶王爷要‘言好事’，我们给娃起名，也是盼他一辈子好事多磨，福泽绵长。”回家的路上，街灯次第亮起，红灯笼在晚风里轻轻摇晃，像无数双眼睛，温柔地望着这片烟火人间。
我想,小年出去起名，或许从来不是迷信，那是把对生活的期盼，揉进糖瓜的甜、春联的红、梅花的香里，再借着辞旧的东风，送给一个新生命，就像老街上的红灯笼，看似简单，却藏着最温暖的祝福——愿他长大时，记得小年的烟火，记得家人在街头为他寻名的认真，记得自己名字里，藏着整个世界的温柔与期盼。
